Чья-то весна

может испортился телеграф,
или молчит телефон
из-за обрыва в сети.

Ты держишь трубку у сердца
до боли в висках,
и пальцы сплетают
все карты в пути.

За золотом ряс,
за блеском крестов
и молчаньем икон —
никак не понять,
где голос звучит твой?
и кому он знаком…

И вот ты опять,
теряя надежду,
всё смотришься вдаль…

Но тихо в ночи,
как будто на дом твой
накинут февраль…

Но снова и снова
молчит телефон,
и где-то она…

Теряется взглядом
меж ликов икон,
как чья-то весна…

Так смилуйтесь, ангелы,
смилуйтесь, милые,
да только не надо мной…

Мне нужно той боли,
если той болью
и будет любовь…

Прошу об одном —
сними с неё, Господи,
всю эту муку,
одежду, разлуку и сон…

Я вряд ли смогу
подняться за нею
и выжечь тот дом…

И не за себя
я прошу об одном…

Святые, заступитесь за нас —
перед Господом нет оправданий!

Святые, заступитесь за нас!!!

Он сам — оправданье…